Sucede-se uma e outra vez a sensação de retorcimento. A necessidade de algo mais que ocupe um domingo à tarde em Paris. Algo que não seja lavar a roupa interior numa máquina industrial...
Sol! Sol! Sol! E tanto mas tanto frio...
Sentes aquela extremidade superior das orelhas dura e prestes a cair e com ela sucumbe também a loucura e a desorientação jovem. Só persiste a busca. Essa que nunca termina.